tag:blogger.com,1999:blog-65367804435722914822011-08-13T12:38:51.533+02:00plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.comBlogger1761100tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-12176786629106201992010-01-05T01:35:00.002+01:002010-06-27T22:18:19.531+02:00

Tutto sarebbe potuto cominciare da un pruno in fiore in Rue du Grenier sur l'Eau, a fine dicembre.Spruzzi di rosa uccisi da un cielo incombente neve decoravano una chiesa dai gradoni quadrati, a salire storti poggiati uno sull'altro.Sarebbe potuto iniziare in quei fiori di leggerezza, nei muri neri dei palazzi intorno, pietre scure per giardini rampicanti e porticati interni.Poteva tutto iniziare

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-88274593257256356092009-12-29T01:48:00.008+01:002010-06-28T00:57:13.392+02:00

In fondo sogno più di giorno che di notte, mi permetto fantasieche di notte uccido senza troppe cerimonie.Nessun fiore bianco, bare vuote di cose mai state.Mi trovo a sognare volti e corpicon cui non ho condiviso che un arco di ore,in un buio inquinato di suoni che assolve tutti.Potrei davvero annegare nel primo sorriso che mi venisse rivolto...I sogni riportano alla realtà, contrastano bianchi e

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-75582486256318032472009-12-21T02:13:00.000+01:002010-06-27T20:38:51.078+02:00

Evoco Eros senza capire che non serve a nulla, che è una voce gettata nell'arco tracciato a terra tra due monti.Io resto lì a giocare con me, per lo più sola.Uccido i tempi lunghi facendomi intorno terra bruciata.Mi accendo sulle spalle candeline da the, come se in quella luce tremante potessi essere una lucciola, bagliori per dire quanto non so fare con le parole.Candeline sulle spalle, e

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-31622319753050902472009-12-17T13:06:00.004+01:002010-12-11T14:29:57.697+01:00

Siamo partiti col buio, col ghiaccio iridescente a incrinare i vetri, a irradiarli. Il cielo color blu notte, con un ritaglio di luna a inciderlo di sbieco.Era notte e faceva freddo, c'era la luna e l'aria si tagliava con gli occhi. Poi è cominciata la nebbia, e il mondo è scomparso col chiarore del primo giorno.La strada terminava, finiva nel nulla. Un respiro ad appannare il mondo e a tenerci

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-48359598651123750142009-12-09T12:00:00.002+01:002010-12-11T14:32:05.291+01:00

Da qualche parte, oltre Orvieto.Lasciare Roma i giorni di sole mette sempre tristezza, che sa splendere quando sopra si ritrova il cielo terso. Le case chiare tingono luce, mentre gli intonaci colorati pulsano e toccano l'aria.Campi e colline fatti di sola terra, e dicembre sa da primo autunno.Intorno a S. Giovanni le case più ricche e con le pergole a incorniciare le porte sono ricoperte da

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-38838654963002984332009-12-04T00:57:00.009+01:002010-04-08T01:02:49.983+02:00

Deserto.La pelle è fragile come terra secca, arida di giorno e con la notte subito scossa a un soffio d'aria.Le carezze possono essere fatte per errore? Sono ancora carezze allora?Gusci vuoti, che non risuonano di nulla visto che in fondo nulla li ha toccati.Eppure forse è un bene.E' un bene che le carezze vengano subito dimenticate se non ne si vuole sentire le mancanza. Spilli piantanti addosso

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-12747837316537003922009-11-28T02:50:00.004+01:002010-04-07T22:56:34.763+02:00

Ti voglio beneParole troppo abusate.Perchè il bisogno di specificare?Il mio tono di voce già te lo dice, e le mie attenzioni.Per te (o con te?) tiro fuori il mio tono migliore, quello che sa di sole e margherite a marzo, e ti faccio ridere. Voglio che tutto il tuo viso si distenda e continui a sorridere, fino alle orecchie. Per te dipingo il mondo a colori di cera.RewindE il film torna

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-81161903620484519302009-11-25T01:27:00.007+01:002010-04-08T00:59:00.640+02:00

I dolori piccoli non riescono a uscire da soli, come se avessero bisogno che uno strofinaccio bagnato si andasse a intingere in loro. Così, scorrendo su per le fibre, anche quel piccolo rumore sordo che non si capisce bene inizia a stillare, goccia dopo goccia, finchè tutta la stoffa non ne è tinta. Allora può cominciare a finire a terra.Nervosamente, all'inizio è il ticchettio di un piede che

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-87101474927791483832009-10-01T04:45:00.004+02:002010-04-08T00:55:54.298+02:00

Quante corazze addosso, e quante da lasciare andare se nemmeno un sorriso riesce ad uscire come acqua fresca ma dev'essere contratto e bloccato dal volto, volto che ha meno gesti a disposizione di quanti potrebbe.La voce esce schermata, portando ruggine con sè ad appesantirla e invecchiata ancora prima di dirsi. Sono parole che hanno voglia di dirsi, parole che premono. Parole che premono così

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-61183517635129255352009-09-27T00:48:00.001+02:002010-01-16T13:52:02.296+01:00

Rivoluzioni silenziose.Quanto mai interne e discrete si palesano senza fare rumore nè squilli di tromba. Non ci sono nemici da abbattere nè rese da trattare, semplicemente avvengono, normali quanto un respiro.Suona un violino, e la mia camera profuma ad entrare di bucato steso ad asciugare, sapone misto ad aria. Ho comprato un ciclamino rosso-fucsia, così quando guardo fuori dalla finestra

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-14181515279198299472009-09-15T00:46:00.009+02:002009-12-21T01:46:01.344+01:00

Vorrei silenzio, e la tv invece ammorba l'aria e non mi fa pensare, trascinandomi via nel suo vociare.Mi si chiudono gli occhi, pesanti per lacrime e abbracci, la fronte aggrottata a trattenere l'acqua piovana di occhi che piangono all'ingiù; piango per altri, piango di tutto e di niente, piango di un sottotetto troppo bello per essere vuoto.Centro sociale alla periferia di Roma, un vecchio

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-29469630944187653972009-09-06T00:31:00.001+02:002009-12-06T12:22:29.394+01:00

Mercatino d'inizio mese, mobili pieni di polvere e fiori di lavanda e argenti maculati di nero a trasportare indietro.Tira vento, se le tende e i gazebo bianchi non fossero arpionati alle cassepanche di legno massiccio finirebbero per ribaltarsi, trascinando con sè tutti i ninnoli di ceramica e i macinini da caffè.Pesi ricolmi di tempo trattengono a terra un passato che volentieri se ne volerebbe

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-91678642509678915112009-09-04T01:39:00.006+02:002010-03-18T21:16:39.453+01:00

E' finito agosto, e l'aria di notte è già più fresca, colpi di vento che vanno a ricordare alla pelle dove comincia e dove finisce, a rammentare della propria forma.Sembra quasi mattino, un mattino in cui il nero ha già lasciato posto al blu del primo giorno, chiaro, quasi luminoso, dice. Non è mattino invece, ed è un tempo sospeso che sa da notte insonne. Gli uccelli non cinguettano, non si

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-8605953252759682022009-08-25T17:49:00.007+02:002009-08-28T17:05:08.171+02:00

Qualcosa si spezza dentro, perchè certe cose non dovrebbero toccarsi e invece collassano l'una sull'altra, e c'è un piccolo squarcio scuro inciso dentro lo sterno. Ma a volte capita, e mentre si fondono si fa una giravolta su se stessi e si finisce come fiori capovolti, con le radici per aria e la corolla sporca di terra, senza sapere più come raddrizzarsi. E ti chiedi se riuscirai a rimettere le

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-7200703129806291782009-08-23T12:19:00.010+02:002009-08-24T18:54:38.807+02:00

Pagine piene di sabbia e un pennino seccato dal mareCresci bambina, svegliatiche fai solo incubi che scambi per sogni belliHai collezionato zucchero e bastoncini di cannellae ora vorresti frantumare il legno tra i palmi delle maniE' giornata di vento oggi, e l'aria disperde la polvere senza graziasenza diventare più dolceInutili gesti di curaLacrime blu di una lucciola tristeNon puoi ricevere

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-11060747294102546052009-08-07T20:03:00.004+02:002009-08-24T16:28:14.476+02:00

Lasciare Lisbona alle spalle per tornarci in un colpo d'occhi voltando la testa quasi di sfuggita, per non indugiarci troppo. E di nuovo trovarla lì, a carezzare il collo come una sciarpa di cotone grosso dai fili crudi e dal tocco irregolare, a lasciare passare l'aria.Il vento soffia forte a Lisbona, e porta tracce di sale con sè; risale le strade acciottolate di bianchi e neri lucidi che

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-81401776055628336192009-08-02T10:56:00.000+02:002009-08-23T15:29:26.179+02:00

Farfalle appollaiate sui fiori di lavanda, bianco leggero assolutamente fragile che sussulta e trema mentre il vento oscilla come un respiro eccitato.Risate da mattino fresco con ancora la rugiada in bocca.Intorno le montagne accolgono tonde la vallata, con i loro lastroni di roccia chiara venati di scuro, linee che stillano gocce di siero sulla linea d'orizzonte.Alle spalle un giardino muto di

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-36071299705592388302009-07-15T00:57:00.014+02:002009-07-22T00:45:28.195+02:00

Il sole batte sul balcone e le palme si scuotono forte. I gabbiani sono lì a ferire il cielo di continuo, a impedire all'estate di essere silenziosa, di incedere al ritmo d'altalena delle voci dei grilli, un andare e venire quasi ipnotico.Musica per cadere addormentati.I miei sogni stanno disimparando a essere inclementi.Non mi lasciano col sorriso al risveglio e ancora mi inseguono a passo

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-76151010679389307612009-07-07T01:18:00.006+02:002009-07-15T12:23:12.569+02:00

Mi lecco la pelle per sentire che sapore ha, che infine non ho a chi domandarlo.Il cielo matura di indaco spento, dalla strada si srotola un fiume che arriva a toccare fin quasi le pareti di casa. Non è estate se non c'è silenzio, e stanotte non si riesce nemmeno a sentire la voce dei grilli.Blu chiaro e sbuffi di cotone rosa, nuvole imbevute dal basso d'arancio a tingere il cielo. Indaco

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-70690342554679540042009-07-02T01:38:00.003+02:002009-07-02T20:09:39.857+02:00

Pagine aperte, come foglie secche lasciate ad asciugare all'aria delle gocce d'acqua assorbite la notte. L'inchiostro si è sciolto e ha attraversato i fogli di carta, uno dopo l'altro a confondere parole e pensieri, accartocciando e schiacciando il tempo su di sè.Una notte a contenere anni interi.E' già arrivato luglio, l'estate, e io sono ferma, qui a scrivere al buio col pennino che si confonde

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-25033068831135584832009-06-29T23:47:00.003+02:002009-07-02T14:23:22.672+02:00

...e gli alberi crescono sempre sul filo delle colline, curva morbida a sfiorare il cielo.Volta la pagina, un foglio bianco va lasciato per cominciare da nuovo, punte di silenzio a sfumare tra due bordi, due confini.Stiamo ancora a metà, a giocare di noi, sospesi in punta di piedi sul filo di cotone bianco che lega le pagine. In fondo siamo sempre stati degli acrobati, in evoluzioni sospese in

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-18996278291010321182009-06-10T16:52:00.003+02:002009-06-12T21:37:36.667+02:00

In treno.La penna sfuggirà al controllo questa volta, e i sobbalzi tra un pezzo di ferro e l'altro fanno andare a singhiozzo anche me.Il tempo scorre e non faccio nulla per fermarlo, lo lascio andare perchè intervenire si può fare solo a volte, solo quando cambia qualcosa.Non di nuovo, non più. Ora il tempo deve solo scorrere e portarsi via la malinconia degli occhi.Passano i casolari in mattoni

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Rimando istantanee collezionate durante il giorno, rischiando di perderle come stampe a caldo in cui il nero scompare e resta solo una traccia sbiadita.Ogni volta che torno a casa sono i gelsomini a salutare, avvolgenti, odore tondo e leggero al tempo stesso, come non sapesse come conciliare le note troppo dolci con il bianco sospeso a tratti nello scuro dell'ombra.Per terra i fiori caduti e già

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-52673089951859641222009-05-26T00:53:00.003+02:002009-06-12T16:33:41.632+02:00

L'inchiostro sta per finire, la pagina anche, e avrei preferito l'incertezza di linee appena intraviste per guardarmi stanotte. Invece devo cercare spazio tra questi segni ingombranti, troppo pesanti.Mi spoglio davanti allo specchio che punta la porta, il letto appena di sbieco compare solo a prestarci attenzione, intenzione.Certe cose vanno cercate.E altre volte le luci vanno spente per non

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-31341967297991576212009-05-22T01:42:00.003+02:002009-06-12T16:32:31.635+02:00

Non voglio affrontare i pensieri, che ora arrivano col tono stridulo di un uccello che canta di notte. Ma in fondo hanno diritto di esistenza anche loro, per quanto privi della leggereza che persino questo stridore si porta dietro in voli d'aria.Inizia a tornare la voglia di fuggire, di lasciare di nuovo l'ennesimo luogo, prima ancora che possa essere chiamato casa.La città non mi appartiene fino

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-86303212597635414192009-05-18T00:48:00.006+02:002009-06-12T23:25:40.776+02:00

Mi sveglio troppo spesso con gli incubi addosso, il corpo bloccato in posizioni innaturali, scolpito di sabbia in altre vite, sempre mie.Circondata da ombre che vorrei riuscire a consegnare al passato mentre continuano a farmi visita, sbattendomi in faccia la mia incapacità di vedere.Scelgo scenari squallidi, per lo più decadenti, marci. Mi faccio dire da altri quello che non voglio dirmi da sola

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Passi per la strada, sotto l'acqua, senza nemmeno tentare riparo che non serve a nulla. Tanto vale buttarcisi sotto.Alternanza di sanpietrini e asfalto, vicoli stretti e strade ad alto scorrimento con gli alberi intorno, tra arancioni sintetici attraverso le resine dei lampioni e i verdi nuovi falsati da buio e luci umane.Uno sguardo al cielo che si getta su di noi. Gli archi e le porte

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Come un carillon suonato leggero, tocchi acuti che si sentono appena, quasi persi e assorbiti dall'aria.Attraversando tanti luoghi, davvero favole urbane a rincorrersi e succedersi, per voci amiche e braccia strette intorno al corpo.Sentirsi accolti, di continuo...Etrangère ou chez moi dans tous les lieux.Straniera o presso di me ovunque mi trovi... Non c'è un luogo da chiamare casa, che non so

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una piccola favola, per iniziare a volare fin dal mattino.

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Sono circa le 2, ormai le 3, in un cambio d'ora perchè il Sole arrivi alla sera senza stancarsi prima di noi, per sentire l'aria addosso senza doversi coprire e riparare dal mondo.Piove e per le strade l'acqua si mischia alla polvere, alle croste di corteccia, ai rami fini e sottili dei cipressi, a volte perfino sembra portare con sè una nota d'alloro.Camminare sotto l'acqua giocando con le gocce

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Accucciata sul mio letto sospeso, in altezze che oscillano tra voli e vuoti d'aria, fremito di pelle e cuore agitato.Fuori piove, probabilmente scroscia forte; prima le gocce si sentivano schiantare sulle foglie grandi del ficus, dalle fibre robuste e la consistenza sostenuta, piegate a conca a trattenere l'acqua che cade. Ma ora, attraverso i vetri e le tapparelle giù si sente appena qualche

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-30872475503337385662009-03-12T10:53:00.012+01:002009-03-13T15:09:38.057+01:00

corridoi arancione acceso, toni di giallo a venarne la superficie, estesa senza limiti.angoli noti che diventano surreali, si avvicinano e allontanano in un istante per tempi dilatati e di colpo compressi, come una matassa di cotone stretta tra le dita a premere lenta e soffice sul palmo della mano.piastrelle azzurre colme d'acqua, movimenti scomposti in andirivieni incompresi, piume nere

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-80393061027248449762009-02-17T15:29:00.006+01:002009-02-21T18:44:51.548+01:00

Roma non è amica delle biciclette, ma non mi va di farmi bloccare da questo.Forse è la mia piccola rivoluzione privata, testarda e cocciuta nell'usarla anche qui nonostante io sembri un pesce che decide di farsi una passeggiata sul bagnasciuga...La mia bici è parcheggiata paziente all'Eur, in attesa che vada a recuperarla. Io sto dalla parte opposta di Roma e la strada che dall'Eur entra in città

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-27946402233533663712009-02-08T17:53:00.020+01:002009-02-09T16:32:23.540+01:00

freddezza autoimpostati sento lontanomi manchimi blocco per non restarci male al sentirti distantenon sentirti mainon sapere il tuo mondo nè poterti raccontare il miomi manchiamoe ho l'impressione che tutto sia già deciso, per lo meno datoappeso in un burrone per un filo impigliato a un ramolì lì per spezzarsiramo o filodire mi manchiad occhi chiusio senza sensoa chi non c'è più, chi è lontano,

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-37707637163778098512009-02-07T23:17:00.003+01:002009-02-09T11:58:34.806+01:00

Ecco una ninnananna, forse la mia...In fondo è tra le storie che mi ha accompagnato di più quando ero bambina.I tocchi del piano arrivano con dolcezza, forse tristi, a cullare lentamente.La storia è quella di un bambino e un pupazzo di neve che prende vita una notte d'inverno, una notte soltanto, per volare sotto le aurore boreali, tra i ghiacci che riflettono la luce del cielo e le balene che

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-65008762078940727352009-02-02T00:37:00.012+01:002010-02-26T11:28:25.102+01:00

E' questione di dettagli, e una volta persi quelli non resta poi molto a cui tenersi.Da sempre mi innamoro in pochi secondi, di gesti, movimenti del volto, di un cappotto... che poi diventano la persona intera, racchiusa e descritta in quell'unico particolare.Era una sera d'inverno, i locali già chiusi e le luci basse, a tinte arancioni sui mattoni in cotto del centro, i sassi tondi del selciato.

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-55006287347760734282009-02-01T02:32:00.006+01:002009-02-02T00:15:01.706+01:00

Il tempo passa senza che nemmeno me ne accorga, esaurito prima che abbia anche solo pensato a cosa farne.E' sabbia gialla fatta di pietre sgretolate, anch'esse nate da sabbia. Il vento ne accarezza la pelle ruvida e la trascina poi con sè, vento giallo che graffia ciò che incontra. Non c'è niente sotto ai mulinelli, sabbia su sabbia che gira intorno.Attese indolenti senza punti di fuga a deviare

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-85514550089385640152009-01-21T00:23:00.003+01:002009-01-22T18:08:33.056+01:00

Legarsi, stringersi forte.Resti lì con le braccia spalancate, in procinto di volo o per accogliermi contro il petto, stretta forte.Noi a mondi opposti che si fanno guerra a vicenda. Talmente prossimi che io inizio dove finisci tu...Mattine d'estate, stesi su un letto che ruba all'ombra un filo d'aria, recuperato in soffio dal mare.Non darsi mai per scontati, ogni giorno daccapo, in orizzonti

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-68610494935517513722009-01-12T00:17:00.001+01:002009-01-21T23:50:20.737+01:00

Le parole si sono chiuse come un nautilus, non mi lasciano entrare.Smetti di scrivere per altri immaginari. Scrivi per qualcuno, per te, per nessuno. Ma non scegliere altro.Non lanciare parole come semi di soffione... Mascherati di lanugine non possono mostrarsi nè darsi. Nemmeno attecchire.Cercare l'incoscienza per lasciare il giorno, dare e prendere, scrollar via i pensieri che fingono o

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-15061623304311913092009-01-03T00:41:00.006+01:002009-01-18T20:52:30.198+01:00

Lasciamo troppo spesso che altri decidano per noi, traccino vie, le nostre modalità d'essere.Ti accontenti di briciole di pane che sotto la luna non brillano e si confondono alla sabbia, beccate dagli uccelli notturni dalla voce stridula che gratta in gola e contrae la pelle. Tra gli alberi il vento fischia, e il tuo respiro non lo senti più.Fingo, fingo, fingo di continuo, convincendomi che le

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-54022899746480990922009-01-02T13:10:00.010+01:002009-01-18T20:43:10.761+01:00

Usare mezzi inutili e tristi come parole tracciate su un asfalto da calpestare senza cura, sporcate della neve imbevuta di smog che ricopre le cose.Non è più tempo di cura e sorrisi, e dovrei imparare a capirlo.Vado presa a piccole dosi, forse solo in questo mondo fatto di segni in bianco e nero in cui la prossimità è fittizia e le varie tempeste che porto con me sono tenute distanti, a scaricare

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-61793992131243207132008-12-25T21:16:00.004+01:002008-12-26T16:56:51.879+01:00

Parole dall'effetto devastante. Non arrivo nemmeno alla fine e gli occhi già bruciano, rossi, zuppi, come se di colpo si fossero lasciati andare, qualcosa nascosto appena sotto la superficie a esplodere di colpo. Crollo, così, senza motivo.E la solidità ritrovata, i sorrisi, il Sole, diventano miraggi con cui gioco con me, restando in equilibrio a bordo del prato come fosse acqua in cui affondare

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-22402004701809885922008-12-22T01:03:00.004+01:002008-12-26T00:04:49.482+01:00

E' appena finito il primo giorno d'inverno, l'autunno è andato mentre io resto a sperare che i danni che ha portato con sè si esauriscano con lui e non lascino scie sulla sabbia fredda.L'inverno è intimo nel suo freddo, ferma il tempo e sospende il sole, incastrato vivo tra i rami degli alberi che ricamano il cielo di trine scure.Non riesco a stare in quello che arriva, vivendo spiazzata in tempi

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-26949773628193330262008-12-15T00:07:00.010+01:002008-12-27T12:13:47.350+01:00

Era così anche in Francia...Talvolta odiavo Parigi, quando la sentivo parlarmi come un'amante gelosa che ti trattiene ad ogni costo, sussurrandoti dolce.Non volevo parlare francese, proprio non volevo. Nè parlarlo nè impararlo, e sono andata avanti un anno a improvvisare parole, inventare frasi che d'italiano lasciavano trasparire ogni impronta.E' che non volevo restare lì e quello era un modo

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-65804675448025481182008-12-12T00:32:00.002+01:002008-12-13T20:06:44.291+01:00

Credo fosse il tuo modo per augurarmi la buona notte, per cullarmi...Non eravamo mai nel silenzio, la musica ci accompagnava in tutto, ma il tuo mondo era a spigoli e cocci di vetro, nei tuoi suoni acidi e duri io mi tagliavo sempre.Te lo ricordi quel giorno in spiaggia, a parlar di bombe?Io e la mia bolla di sapone che mi avvolge, che mi sono sognata intorno per non vedere il mondo così com'è,

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-6707606421027131452008-12-11T23:39:00.007+01:002008-12-13T20:06:19.749+01:00

Tengo tutto raccolto in scatole di cartone, di quelle rivestite in carta colorata, con lo spazio per scriverci cosa abbiamo messo dentro un tempo, per poterlo ritrovare una volta che ci saremo dimenticati di averlo avuto tra le mani.Tengo tutto, non riesco a gettar nulla, collezionando ricordi di ogni tempo e luogo, oggetti o pensieri sono la stessa cosa.Forse ho troppa paura che una volta che le

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-58511055821697053342008-12-10T00:07:00.006+01:002008-12-14T10:37:22.341+01:00

La nebbia la fanno i camini, sbuffando bianco in trasparenza su altro bianco.Il tempo del respiro plasma le parole, i discorsi e i pensieri se ne vanno in nuvole bianche mangiati dall'aria.Catene fatte d'aria palpabile, la metafisica non poteva nascere che qui.Ho dimenticato come si scrive, il lasciarsi fluire indipendentemente da quel che è, lasciando i pensieri senza legacci, neanche fossero

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-85229261097476316562008-12-05T11:10:00.001+01:002008-12-05T13:27:45.865+01:00

I miei occhi riescono a sorridere. Sorridono di coccole d'acqua, di pioggia che viene, e io con lei. Pioggia, acqua che cade dal cielo incessante, continua. Non è violenta, eppure non si ferma, è fitta e cade sul vetro e sui muri in uno scroscio senza tempo né ritmo, un pizzicore che dà un tono al tempo che scorre, dà voce al giorno. E intanto io continuo a sorridere con gli occhi, mentre il

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-60882251459034464762008-12-01T18:39:00.003+01:002008-12-05T17:51:04.615+01:00

Il cielo si scurisce d'indaco, con le nuvole grigio cupo a riflettere il tramonto, incendio di temporale. E la tempesta si è sfogata, si allontana e mi lascia in pace. Le nuvole cupe non fanno più parte dei miei giorni.Ci sono i campi dall'erba ghiacciata, steli bianchi e rigidi che riflettono il cielo. I salici hanno ancora le foglie, e l'acqua è circondata da rovi e piume color polvere. I

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-77375303909566148312008-11-21T20:38:00.005+01:002008-11-22T18:24:35.204+01:00

Vorrei spogliarmi, togliermi la pelle come un vestito, appenderla a fianco al letto come scorza vuota e al mattino non trovarla più. Pelle lasciata a seccare all'aria, finchè non diventerà talmente fragile da sbriciolarsi al primo tocco. Forse allora potrò cercarmene un'altra.Cambiar pelle, trovarmi domattina a guardare la mia vecchia buccia ormai inutile rimasta in uno sguardo, forse una punta

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-26370850335297643382008-11-20T23:28:00.003+01:002008-11-23T10:42:14.751+01:00

Vertigine al contrario, che non so guardare in alto,ho perso il tempo del mio respiro.Scivolo tra giorni irrimediabilmente uguali e bianchi,tendendo teli e cucendo cuscini per non imbastire la mia storia.Resto chiusa dentro, nella mia non trama tracciata in fili di cotone senza forza.E' un abbozzo, solo un'idea, fibre fragili senza un perchè.Schiacciata dal mio stesso peso intreccio nonsense,mi

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-39981592353987846642008-11-17T00:09:00.002+01:002008-11-22T16:21:24.084+01:00

Sfocata, ignoro pensieri e parole che non voglio dispiegare, li guardo da fuori, solo la superficie. Non voglio sapere cosa ci sia dietro, o dentro.Vuota, secca, ogni goccia che potevo trattenere è scivolata via. Rosa di Jericho senz'acqua, nè piovana nè di nebbia, non ho più fiori da far sbocciare.Arida di terra d'Africa si rompono crepe, la pelle si tende e taglia, si lacera di nuovo, come ogni

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-86477135236963267082008-11-13T18:15:00.001+01:002008-11-22T16:20:32.553+01:00

Questa città è senz'aria.Non è che sia soffocante, semplicemente non ce n'è, è vuota, gli spazi non sono riempiti da nulla e anche il tempo è come sospeso. C'è un unico colore che si spande tra le cose, un vuoto che prende consistenza, grigio sporco, chiaro, strati di bianco sgualcito che si riversano per terra.E' come una boccia di vetro, di quelle da capovolgere per far nevicare. Solo che si

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-77583244872238079052008-11-05T18:37:00.005+01:002008-11-05T19:40:41.995+01:00

sono il folle appeso di sbieco al filoguardando il mondo al contrariosenza saper raddrizzare gli occhiper rimettere a posto le nuvole

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-89678020042035325252008-11-04T17:32:00.003+01:002008-11-05T20:02:17.459+01:00

è un arazzo strano quello che intrecciamo.mi trattengo, sto in silenziole mie parole da ricamare al telosparpagliate sul tavolocome perline appena comprate.ma non c'è più il telaioe i fili cadono e si annodanocon la spola incerta tra le dital'ordito ucciso a terra, nessuno spazio per passare.le mie parole cadono tra i tuoi silenzisenza toccarti.

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-83308536921447592008-10-30T00:13:00.004+01:002008-11-05T19:34:04.972+01:00

temo, tremonon lascio segnisenso d'instabilità continuoche tutto oscilla e resta in ballo senza posarsi maieterna giravolta che guarda pericolosamente avvicinarsi il suoloho le mani umide, rischio di sciogliere tuttoanche quelle poche tracce rimastenon sentirai la mia voceresterà un'unica frequenza bassa e rigida tesa su se stessarespinta come davanti ad uno specchiogettandosi contro di sè per

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-67603882484064085812008-10-26T23:17:00.004+01:002008-10-27T18:15:59.801+01:00

incrinato, come si sentissero i cocci di vetroscricchiolare tra i silenziillusionista di parole, non sono nient'altrocerco abbracci, per sentirmi accolta contro corpia dirmi va tutto bene, chetarmi con parole lente e a bassa vocecosì che io resti lontana da me, non riesca più a ferirmi

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-89302555219919096622008-10-25T23:04:00.007+02:002008-10-27T17:44:55.223+01:00

Una ninna nanna, nella speranza che possa aiutare a fare sogni più belli della realtà.Dormi dolcezza dormiSe vuoi vedere il mondoLo troverai nel sognoIo te lo canteròMa se nel sogno capitaqualcosa che spaventaIo sarò molto attentaE ti risveglieròC'è chi si è addormentatoEd ha visto la raduraSfrecciando come un passeroChe vola in primaveraC'è chi si è addormentatoE si è risvegliato grandeEra

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-50570130354147495442008-10-20T21:26:00.006+02:002008-10-27T18:15:49.508+01:00

-Hai gli occhi chiusi.Restò in silenzio. Il voltò si mosse appena, impercettibilmente.-Perchè stai con gli occhi chiusi? Dormi?Non sogno, non sto dormendo, so bene quali sono le mie finzioni. So le bugie che mi sono raccontata nel buio degli occhi, i miei pensieri inventati per rivestire le giornate di macchie colorate.So aprire gli occhi, so riconoscere quando li ho chiusi. Sono bugie senza fine

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-44993026233074667632008-10-18T01:31:00.005+02:002008-10-27T23:58:20.275+01:00

Vento furioso, a trascinare le nuvole in colpi di spazzola, violenti a far male al cielo.E sono cascate di foglie come goccie di pioggia che vengono giù, vorticano, crollano senza pudore. Scaglie di vetro dai colori tenui, trasparenti contro il sole pulsano a terra, di nuovo in tinte vive.Sera, cielo terso d'inverno, col suolo segnato dai lampioni accesi a scivolare in una serpentina che guizza

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-66442349408955175682008-10-13T15:19:00.000+02:002008-10-16T16:59:56.137+02:00

Scusa, non posso parlare più forte.Non so se riuscirai a sentirmi, me che ti parlo.Ma riuscirai mai a sentirmi?Ti prego, accosta l'orecchio alla mia bocca, per quanto tu possa essere lontano, ancora adesso o sempre. Altrimenti non posso farmi capire da te. E, anche se ti degnerai di esaudire la mia preghiera, resteranno tanti silenzi che dovrai riempire da solo. Ho bisogno della tua voce, quando

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-2659124730923941892008-10-12T17:00:00.002+02:002008-10-15T15:23:34.489+02:00

chiudo gli occhi e comprimo il pettomi stringo e accoccolo su di me a trattenere calorecentellinare i ricordi per non sbiadirliconservati sotto chiave perché la luce non li consumi e porti via

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-40473359570172995422008-10-11T23:07:00.002+02:002008-10-15T15:23:26.329+02:00

Mi sveglio e spengo di continuo, per riportare i pensieri all'incoscienza, per non lasciarmi portar via da una tristezza di fondo che cerca di pungere acuta ma che non posso ascoltare. E allora smetto di sentire.Poche ore di sonno, mi sveglio stranita, fuori dal mondo. Per una notte vorrei sognare a colori, senza che le tinte cupe che mi tengono compagnia nel giorno prendano corpo e voce nei

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-58254618991474327292008-10-10T23:50:00.003+02:002008-10-15T15:23:16.258+02:00

Sono città confinanti. Come quelle di Calvino, dove il mondo diventa un unico immenso spazio senza più confini, senza più segni a distinguere, a dare un senso. Non ci si accorge quando si passa da uno all'altro. Le frontiere sono state mangiate, i muri erosi, tutto fluttua nell'indistinto fino a scordare cos'era un tempo.Sconfiniamo uni negli altri, senza nemmeno renderci conto di come e quando

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-26709400780890958592008-10-09T23:37:00.002+02:002008-10-15T15:22:58.276+02:00

Tornando a casa, verso Tiergarten, la metro scorre in superficie e il cielo è tagliato in due, come se le nuvole a un certo punto avessero deciso di finire bruscamente, stanche di quell'intriso di viola e grigio che sovrastava le case, rosa lucente a dar profondità alle masse d'aria. E di colpo si sfilacciano e finiscono senza un perché, lasciando spazio al giallo aranciato che caldo va a

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-43673398411048105982008-10-06T23:36:00.003+02:002008-10-15T15:22:47.904+02:00

Giro per le strade e non penso, accumulo e metto via, come vecchie cartoline o giornali usati impilati uno sull'altro. Soffermarsi appena e passar oltre per lasciarsi scorrere insieme alla pioggia.Sono mercatini come spazi gitani, pioggia battente e vestiti bagnati, camicie aderenti alla pelle e capelli bagnati, gocciolanti freddi. Un uomo senza età, persa tra le pieghe della faccia, spinge una

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-69118514894308748482008-10-03T00:17:00.000+02:002008-10-04T14:45:14.361+02:00

Ritrovo naturalezza nel lasciare tutto quanto per me, senza sapere se avrò poi voglia di cercarne un senso, ricopiare in bella su fogli bianchi, schermi finti in cui giocare con sé per illusioni dolci.Si muore lentamente, un poco per volta.E ritrovo la voglia di scrivere ora che sono partita di nuovo, ho altre nuvole nel cielo e colori diversi nelle vie, suoni e profumi che non so

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-17087989016639285082008-10-02T00:01:00.000+02:002008-10-04T14:43:04.486+02:00

Rendersi conto di aver ricominciato a pensarmi sola...Non è gioia ma le tinte non sono nemmeno nei toni del grigio.Sono solo colori un po' più spenti, quel gioire solo per sé che non riesce mai a vibrare fino in fondo.E' sopravvivenza. Non ci si possono continuare a conficcare spilli in cuore.Aver bisogno di un sorriso tenue per non sentirsi inutili, tristemente fuori posto.Io a colori sbiaditi,

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-75249241899780975112008-10-01T00:02:00.000+02:002008-10-04T14:40:49.766+02:00

Mi controllo in ogni gesto e la tensione è sputata fuori con ogni parola, inutilmente malcelata.Io come corda pizzicata da ogni goccia che cade dal cielo, suono stridulo di metalli che s'incidono di sbieco.Le mie parole hanno il gusto dell'argento vecchio, ossidate di scuro non appena toccano l'aria.Sentenze e intermezzi mentre l'ego si erge sovrano, convinto di potere tutto, di poter decidere di

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-44629198134307300972008-09-30T00:03:00.000+02:002008-10-04T14:37:11.107+02:00

Edera come vino rosso, gocce di sangue vivo sui muri chiari spenti dall'ombra.Distributori di palline colorate e venti centesimi per cioccolatini in carte smaltate, colori sgargianti attraverso un vetro mangiato dal tempo, giochi vecchi e sorrisi pieni.Ballerine in stringhe di metallo a rincorrersi, forme irregolari a intagliare i palazzi.Vetro brillante e pioggia sospesa, trattenuta in aria

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-83172336679212896612008-09-29T23:21:00.002+02:002008-10-04T14:49:02.200+02:00

voglia di un abbraccio, senza parole.solo calore dolce a dire ti sentonon ti preoccupare, non mi fai paura, ti tengo stretta.e il gioco non vale la candela.io non valgo quelle energie, ne brucio troppee in cambio non so nemmeno scaldare, fare luce.sentirsi soli...solo è quando non hai qualcuno a cui raccontare...

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-4241129912472586952008-09-24T18:55:00.001+02:002008-09-24T21:23:42.036+02:00

la stessa luce dei tramonti sul marei colli come isole sospesegalleggianti sul pelo dell'ariamagenta fuoco in punta d'orizzontee quella cupola slanciata sul filare del grigiodissolta lei e dissolto il montetornando a casarivoli di nuvole su fondali rosairrealtà pura

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-80922966345337316072008-09-15T14:38:00.004+02:002008-09-15T16:21:59.438+02:00

Andar via, spostarsi, senza in realtà fare alcun passo, e ottenere solo di allontanarsi da chi ti è caro, senza trovare nulla in cambio.Mi perdo. Briciole di pane per recuperare la strada, ma con l'autunno e i primi freddi vengono beccate via prima che arrivi la notte e poi non resta modo di ricalcare quei passi.Energia che portiamo con noi, che ce ne rendiamo conto o meno. La mia tiene alla

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-87601723429123118942008-09-14T17:58:00.008+02:002008-09-14T22:28:53.652+02:00

E per una volta cerco di fare le cose per bene...Anche col disegno era così, iniziavo dai dettagli, curati nei singoli particolari, nelle sfumature, nei minimi tratti. Ma poi si perdevano nel vuoto intorno e senza uno sfondo in cui immergersi rimanevano simboli, tratti iconici senza senso, terribilmente studiati e freddi.E allora oggi cerco di far fluire le parole libere, senza cercare di

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-43257563607853307962008-09-02T20:58:00.007+02:002008-09-02T22:11:14.967+02:00

Passare da un luogo significa farlo proprio, scrivergli sopra il proprio tempo.Sono foto, istantanee, suoni e voci che si mischiano alla terra, le dita aperte che entrano tese ma restano morbide nel penetrare quel corpo umido che vibra e respira, che la terra è energia anche quando facciamo finta che sia solo materia inerte. E' calore e forza ciò che i polpastrelli portano con sè, mentre la

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-19002068254018197302008-08-30T20:49:00.011+02:002008-08-30T22:37:23.857+02:00

io...Stanca.E non voglio vedere che forse in fondo l'esigenza è solo mia.Ci si vende per soldi. Oppure per parole, sguardi, attenzioni di un momento o poco più. Ma alla fine si arriva sempre allo stesso punto. E alla stessa considerazione di sè...E poi ti svegli e ti chiedi perchè, cosa stai facendo, se ci sia un senso in questo teatrino di maschere che non sanno far ridere. Nemmeno piangere in

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-56833205877816309412008-08-28T14:00:00.024+02:002008-12-15T13:41:49.156+01:00

Marmellata d'arance grezza, mele a pezzi e arance in frammenti che si rompono morbide, la buccia tagliata fine, quasi inosservata.Inverno pieno, una casa piccola al settimo piano.Da piccola avevo ricevuto dei cioccolatini, una scatola intera. Erano finiti sul fondo di un cassetto, nascosti per bene perchè in casa non venissero fatti fuori prima che io nemmeno potessi sentirli. Conservati con

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-80720111720283002582008-08-26T15:05:00.014+02:002008-08-26T19:52:36.745+02:00

Scoprire di essere ricambiato dovrebbe davvero disilludere l'amante sul conto della creatura amata. "Come? Sarebbe dunque essa tanto modesta da amare perfino te? O tanto stupida? Oppure - oppure -".Omaggi in musica ascoltando voci lontane, voci vicine che solcano il tempo per volarti a fianco.Giorni che passano per ritrovarsi in buonGiorni sempre nuovi, limpidamente chiari, in cui sentirsi,

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-24871257626933766652008-08-22T20:21:00.003+02:002008-08-22T21:29:33.236+02:00

confine instabile tra bene e malesenza dolcezzainchiodarsi al murosogno distortoin colpi fondigiocare al massacro con delle ideeper violentarsi con lame da quattro dita giorno per giorno lasciarsi andaree volere ancora che il gioco continui...

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-16409341901617986542008-08-21T15:34:00.009+02:002008-08-21T16:41:47.913+02:00

dalla polvere ho imparato a non chiedere nullaun fiore di stoffa raccolto da terrafiore di polverepolvere sulla pelle e nei vestiti, nelle nostre parolepolvere a ricoprirci e togliere l'ariagocce di pioggia a impastarsi e diventare fangoparole lacere che non sanno nulla di séil cuoresi spezzad'improvvisoquasi senza motivo

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-49968977196327750102008-08-20T10:48:00.028+02:002008-08-20T18:45:01.877+02:00

-Babbo! Dalla nostra sorellina, di notte, c'è sempre qualcuno che parla con lei. Anche adesso!Il padre si alzò e andò dalla figlia minore, entrò nella sua stanza, ma il principe già da un pezzo si era trasformato in penna ed era nella sua scatoletta.-Ah, voi, linguacce, - si rivolse il padre alle altre figlie. -Invece di lanciare accuse infondate fareste meglio a badare a voi stesse!Le sorelle

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-2636246552446514792008-08-15T21:21:00.005+02:002008-08-16T01:19:40.111+02:00

Veli sospesi, uno sull'altro, a scivolare in contatto minimo, fruscio d'aria a cambiare il cielo.Pioggia per ferragosto, a scrosci, grani in caduta sopra i grappoli bianchi dello stefanotis, arrampicato sui fili, avvinghiato immobile.Asfalto come fiume in piena, odore tiepido che entra dalle finestre aperte, umido.Pioggia e note a suonare, reazioni chimiche che esplodono sotto vetro. Piccole dosi

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-30890179173336667492008-08-11T16:14:00.011+02:002008-08-11T17:35:16.524+02:00

Niente stelle per S. Lorenzo. Mi avrebbero resa triste.Non avremmo trovato cielo pulito, senza inquinamento di luci, sarebbe stato un nero sporco, le stelle a lottare coi nostri rumori.La luna sta crescendo, tra pochi giorni sarà piena.Anche lei copre le stelle, e per una volta spero siano nuvole.Vorrei luna nuova, luna nuova per far respirare il cielo, che la luna piena è sempre implacabile su

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-53874309272904345672008-08-07T10:38:00.005+02:002008-08-07T11:03:37.466+02:00

notte di pioggia forte, cielo in rivolta, odori acuti impregnati di buio.al chiuso, restare immobili a guardare fuori per lasciarsi trascinare dalle gocce d'acqua, gettare fuori i pensieri per farli finire scroscianti a terra, rumori indistinti a fluire via.gocce di pioggia a frenare la luce, schegge sospese in aria a rompere il buio.in sottofondo tintinnio metallico, scosso dal vento.le

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-60576039642255174992008-08-06T14:09:00.009+02:002008-08-07T13:00:26.736+02:00

Il blu violaceo sfuma. Memento. E smonto il passato un pezzo per volta.Occhi bassi che chiedono di tornare bambini, per non dovere più essere cinici, per riuscire a incantarsi di nuovo.Ma non è troppo distante, e intrecciamo fili e voci in discorsi antichi per tagli nuovi, a cercare sorrisi sul viso mentre giochiamo sull'erba.Il blu violaceo sfuma mentre smonto il passato, un pezzo dopo

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-22838787750800725892008-07-26T18:30:00.010+02:002008-07-26T20:30:31.334+02:00

è stupidopensare chela polveresia immobileCielo di sabbia, sabbia gialla che cade dalle dune del cielo mentre case e nuvole cambiano tono, un grigio caldo che scende dalla volta barocca del giorno in finire, vento a trascinare veloce, colpi radi di azzurro lucido.Acqua che cade, seta bianca sulla pelle, trasparente nel suo bagnarsi, forse la seta, forse la pelle.Mani vive, sporche di nero, a

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-79353734529011075122008-07-18T17:04:00.006+02:002008-07-18T20:33:51.493+02:00

Non siamo qui, non davvero. Ci forziamo ad essere per contrastare uno spaziotempo che cerca di estrometterci, un mondo che penetra per contatto senza chiedere permesso, portandoci fuori da sè. Fuori da noi.Fratture e fragili suture che cercano di tenere legati così da non finire totalmente fuori asse, così che i pensieri e i sentire possano ancora fluire senza trovare ostacoli sul loro sentiero.

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Testa che risuona sorda, colpi fondi, cupi, senza eco.Trattengo tutti i pensieri tra le pieghe sulla fronte, bloccati per non farli arrivare a occhi e labbra, tenuti dentro per farsi più male, colpirsi un po' più a fondo.Lo sapevo. Sì, lo sapevo. Ignoravo la cosa. Facevo finta di nulla mentre mi parlavo da sola.Non ho nome. Non ho sguardo nè voce. A volte so di essere solo un'idea.Peraltro

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-64391334067429801682008-07-06T23:35:00.008+02:002008-07-07T17:44:47.005+02:00

Contemplazioni estatiche che attraversano il corpo e lo fanno vibrare come corda pizzicata, cassa armonica che risuona lenta espandendo colori e profumi. Un sentire che non è di testa ma è un pulsare fondo, vitale.I piedi si appoggiano sul terreno quasi potessero penetrarvi come radici, arrivare all'acqua nel sottosuolo tenuta fresca dalla terra e dissetarsi, nutrirsi di scuro e fertile. Con i

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Ci sono più case. Più case dove stare e a cui tornare. Senso di spaesamento alla rovescia, per cui sapere che è uno il posto da chiamare casa, ma sentire che così non è.Famiglie sparse per il mondo.Clichés come antichi o sempre moderni rituali per celebrare un vissuto comune e rifarlo presente. Come ce ne fosse bisogno....Sentirsi, legami, sorrisi, incroci conosciuti o attraversati per

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Restano fotografie non scattate su un letto ormai sfatto,disfatto e rifatto per l'ultima volta.La mia maschera appesa al muro mi guarda macchiata di nero, linee scure a dipingerle il volto, forse distorcerlo, inchiostro che scorre e incide parole.Dal mio viso ho lavato ogni traccia di colore, i porpora e gli oltremare hanno lasciato posto a un bianco che riflette inerte la luce.E se non sai

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Dove debbo tendere davvero, là devo in realtà già essere.[L. Wittgenstein]

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-5973727065672736872008-06-19T18:47:00.012+02:002008-06-20T10:25:35.128+02:00

... e nonostante la grazia di certi luoghi si tratta di una bellezza grigia e inerte, nulla a che fare col respiro vitale che t'invade non appena esci dalla sua frenesia incontrollata, ogni spostamento un viaggio da pianificare.Il fiume che si snoda senza condizionamenti, un cielo che si espande lasciando corso alle nuvole di condensarsi e scurire cupe il mondo per poi fuggire in sbuffi bianchi,

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-23613374621715397112008-06-12T16:10:00.023+02:002008-06-12T18:01:33.737+02:00

Mi serve disciplina ferrea per non crollare, per non lasciarmi spazio, che le nuvole grigie e la pioggia insistente hanno subito scacciato il sole, appena comparso, e di nuovo mi scopro addosso ferite che non vogliono guarire, resistenti al tempo e tenaci come non mai nel lasciarmi sanguinare. Nessuna tregua a prendersi cura di me..Mi abbracci?Peccato che non abbia trovato il coraggio di

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-61996248105588614242008-06-11T23:58:00.002+02:002008-06-12T00:04:10.833+02:00

Quanto fanno bene certi sorrisi.Ti ci specchi dentro, e magari se fuori è appena spuntato il sole nonostante sia già sera finalmente anche il viso può distendersi, tornare ad occhi limpidi che non vedeva da tempo, respiri lenti, finalmente aria ad entrare senza freni, mondo non visto più solo come un qualcosa da cui doversi guardare, a cui non concedersi per non rischiare di crollare in frammenti

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-91097023472401531452008-06-09T16:27:00.022+02:002008-06-09T17:41:45.686+02:00

Cieli silenziosi, tramonti pulsanti.Inizio a pensare che a breve dovrò salutarti, e ricordo altri cieli, altre voci, perchè dopo un po' che parti e viaggi ti rendi conto che i passi mutano direzione ma non sono mai addii e prima o poi si torna. Quasi sempre.Mi mancheranno i tuoi cieli.Respirare nuvole leggere, colori a colmare, mentre profumi invadono la pelle e ti trascinano via. Ho scelto i

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-70416798759161614312008-06-08T23:51:00.005+02:002008-06-20T01:44:33.964+02:00

Le città nascosteNon è felice, la vita a Raissa. Per le strade la gente cammina torcendosi le mani, impreca ai bambini che piangono, s'appoggia ai parapetti del fiume con le tempie tra i pugni, alla mattina si sveglia da un brutto sogno e ne comincia un altro. Tra i banconi dove ci si schiaccia tutti i momenti le dita con il martello o ci si punge con l'ago, o sulle colonne di numeri tutti storti

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-64525376747596624382008-06-05T13:28:00.001+02:002008-06-05T13:31:51.694+02:00

non ricordo...ho bruciato vetro.accendo fuoco per vedere il nero salireperdere trasparenzae sentire la mia pelle strinata.brucio l'ariaperchè non so più respirare.specchio d'acquami scivolo addossoe il vetro affonda in silenzio.superficie inerte in balia del ventoterra seccanon sai più germogliare.non ricordo più...come facevo a prendermi cura di me.. (?)

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-40874726569474351582008-06-04T15:34:00.003+02:002008-06-05T16:30:48.660+02:00

Mi sveglio al mattino trovando su me lividi e tagli, come se il mio corpo volesse rispondere alle violenze notturne che mi somministro con cura, meticolosamente. Una pelle che decide di tendersi e lacerarsi sola prima che sia io ad arrivare a farlo.Lividi, escoriazioni, tagli di superficie che non ricordo, come se le violenze di cui sono andata in cerca col buio si aggrappassero alla mia pelle

plenilunjohttp://www.blogger.com/profile/08837290966189271047noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6536780443572291482.post-62203112388378403402008-05-31T18:18:00.014+02:002008-06-01T15:24:13.279+02:00

Giochi al massacro.Portarsi allo stremo per cominciare da caposenza darsi tregua, senza tempo per respirare.Restare incantati da biglie venate che rotolano sulla sabbianon riuscire a staccarsene, unico pensiero a colmarerestando così, sbattuti a terra a sentire il moto della mareaun unico senso che vive e pulsa, gli altri ormai obliati.Gridare e gemere e godere e soffrire di quel contattopreludio

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