filo da imbastire

Vertigine al contrario, che non so guardare in alto,
ho perso il tempo del mio respiro.
Scivolo tra giorni irrimediabilmente uguali e bianchi,
tendendo teli e cucendo cuscini per non imbastire la mia storia.
Resto chiusa dentro, nella mia non trama tracciata in fili di cotone senza forza.
E' un abbozzo, solo un'idea, fibre fragili senza un perchè.
Schiacciata dal mio stesso peso intreccio nonsense,
mi rigiro e guardo al buio, senza rumori.
Mi lego sospesa sopra di me, guardandomi dall'alto.
E smetto di sentire.